Echos & Appels

Diffusion de "Un archipel" sur France 2 Dimanche 8 Janvier vers 0h15

2011-12-29T15:00:00.004Z

Carte blanche au G.R.E.C : Morceaux choisis

"Un archipel"

Réalisation de Clément Cogitore (2011. Durée : 11mn).
Son : Julien Ngo Trong, Vincent Cosson.
Montage : Isabelle Manquillet.
Musique : Eric Bentz.
Scénario : Anaël Chadli

27 avril 2008, 14h00 g.m.t : le sous-marin à propulsion nucléaire H.M.S Astute quitte la base navale d’Edimbourg pour une mission de transfert de personnel. Les évènements qui suivront feront de cette sortie un des épisodes les plus désastreux de l’histoire de la marine britannique.

Voix

2011-12-15T10:40:00.003Z

Cicinnatus se mit à compter à voix haute et ferme. L'un des Cincinnatus comptait et l'autre Cincinnatus avait déjà cessé d'entendre de son lointain de ce compte inutile - et avec une netteté jamais éprouvée auparavant et qui, sur le coup, se révélait même douloureuse de par la soudaineté même de son afflux, mais ensuite comblait d'allégresse tout son être, il songea : Pourquoi suis-je ici? Pour quelle raison je gis de la sorte? et s'étant posé cette simple question, il y fit cette réponse qu'il se releva et regarda autour de lui.

Une étrange confusion régnait à la ronde. La balustrade transparaissait à travers les reins du bourreau qui achevait encore son mouvement giratoire. Le pâle bibliothécaire vomissait, recroquevillé sur les marches. Les spectateurs, devenus absolument diaphanes, ne pouvaient déjà plus servir à rien, et tous reculaient on ne savait où, ou s'affaissant lourdement - seuls, parce que peints, les premiers rangs demeuraient encore en place. (...)

(...) Il fut rattrapé par un Roman (allias Rodrigue) d'une taille réduite de plusieurs fois : "Ah! Que faites vous? cria-t-il d'une voix faible en sautant sur place. Il ne faut pas, il ne faut pas! ... c'est malhonnête, pour lui, pour tout le monde... Revenez, couchez-vous - car enfin, vous étiez déjà étendu, tout était prêt, tout était fini..."

Vladimir Nabokov, Invitation au supplice p. 149-150, édition Folio 1980, première édition française & traduction en 1960

rideaux

2011-12-09T06:29:00.000Z

lien vers vidéo Ateliers portes ouvertes

2011-12-04T15:54:00.000Z

http://www.rennes.fr/accueil/action-municipale/culture/les-ateliers-dartistes.html

Merci

2011-11-29T10:03:00.002Z

A toutes celles et ceux, à vous qui êtes venu à l'atelier, qui avez nourri mon travail de leur regard durant ces 3 jours de Portes Ouvertes, de vos précieux encouragements, de votre présence.

Nous organiserons, avec les autres artistes présents au 7, rue Porcon de la Barbinais, de nouvelles portes ouvertes avec d'autres invités au printemps prochain. Vous pouvez d'ores et déjà me contacter par mail pour être informé des différentes expositions à venir et de cet évènement. Mon contact se trouve à l'onglet "mon profil complet", en bas de page à droite.

A bientôt,

Anael

Ateliers Portes Ouvertes 25, 26, 27 Novembre à Rennes

2011-11-23T15:42:00.004Z

Je vous accueillerai à l'atelier situé au 7, rue Porcon de la Barbinais à cette occasion durant les 3 jours de 10h00 à 19h00

Vernissage le samedi 26 à 19h00 avec Myriam Ingrao, Agathe Halais Emeric Hauchard, Charlotte Piednoir, Estelle Chaigne & Ilann Vogt, présent à travers ses œuvres

attente

2011-11-23T15:37:00.001Z

La ligne de front

2011-11-22T10:34:00.001Z

à Clément Cogitore

Personne n'a vu tomber le jour ni personne ne verra se relever l'ennemi

De ces fronts recueillis dans nos paumes, de ces fruits

qu'un Guillaume Tell industrieux fait éclater dans nos têtes

semées de sonorités métalliques, le cliquetis claudiquant de crânes

crachant du métal, quelques pièces rouillées et des balles perdues

la voix obturée de ferraille et de belles promesses

de mort sur un champs de pensées efflorescentes où reposer

parmi de vrais cadavres, en chair et en os, comme on dit

Nous reconnaissons pourtant, à bout portant
de partout le chant insurgé parmi les tirs à l'aveugle

des forces de l'ordre ne demeurent plus que cendres et la ruine

inachevée du rêve, le passage invisible du corps dérobé

tracé à nu, abstrait à l'effraction que le cadavre atteste,

ne recelant à nos yeux aucun secret, aucune blessure

que le vide, l'absence immense, sa définitive résistance

Quelque chose fait signe

de l'encoche, du grillage crocheté, depuis la coupure

dans le vertige de soustractions démultipliées, ascendantes

dans la clarté glaciale d'un néon bleu immergé sous la coque

projeté depuis le versant aveugle de la mémoire veillant

sous son aile d'ombre une ligne de crête renversée

il n'y a aura pas de rêve qu'en passant nous n'ayons respiré

Ni de refus ni de refuges opposés à la verticalité

Que tambour battant sous le signe du secret vivant

nous ne jetâmes dans ces foyers de braises de signaux

de lueurs de fumées et du chant de la nuit

la sauvage incandescence de nos membres

à jouir du silence abrasant nos peaux et de ta main

inventée pour aimer la distance qui nous répare

Oui, il fut un temps où lorsque nous fermions les yeux nous étions invisibles

Densités d'incendies

2011-11-20T10:23:00.002Z

compact détenu sanctuaire corps à corps qui pompe et pompe à soi magnétique

plaies et croûtes élastique d'être Esprit de l'ecchymose - crache l'agrégat

enroué -égorgé – tumeur cramoisie d'expulser l'envoûtement

– La carence - dent creuse ! désagrégée d'être soi - carie !

Bouche ravagées d'idoles à cracher ses filets visqueux – glaires !

Bave décelant des grelots discret mais mèche - hésitante -

flamme ! La suivante avance - l'abattoir ! Langue décapitée de mots têtes

réduites enduites de sel – osmose des crêtes à bouche d'oiseau

pimenté de fête – Au fou! Dessous les salves baveuses le crâne décharge

la viande – foudre rompant des pores le feutre – Au feu ! Des tissus

nid d'abeilles - dard flambant la douleur internée – s'écoule le miel

détressant l'accent aigüe de crises – et penser - à coup de pioche

dans l'eau! Flic floc d'os et de farine -le levain ? Lové – ailleurs !

Aimer ? – ailleurs ! Vitres et cris – entassés – canal lacrymal

duodénum -engorgé - gargouillis limoneux poinçon de petits trous

désarçonnés de fuites du creux -empalé ! à forger sa faim -emportée !

À flux de sève – sacrement – du sperme par vent d'hélice membres palmés

à traversée de calme et les cris fondus sous mille pieds de fond.

Parure

2011-11-15T15:39:00.002Z

bla bla bla

2011-11-15T15:23:00.001Z

canelle gingembre

2011-10-26T20:45:00.002+01:00

fragment d'un colosse au 26 octobre

2011-10-26T20:41:00.002+01:00

fragment d'un colosse au 3 octobre

2011-10-03T14:10:00.000+01:00

Voix

2011-09-29T10:43:00.001+01:00

Il m'a parlé du lieu, souvent, du lieu qui appelle et qui efface.

Bernard Noël, extrait de "La maladie du sens" p.86, éditions P.O.L, 2001

lever

2011-09-29T09:40:00.000+01:00

Le soleil, au ras du sol, énorme, en face. Éblouissant. Réjouissance du givre hors-saison. A vue, à peine en dessous de la rétine, l’œil est frappé d'un soleil noir. Cependant qu'au milieu, une teinte atténue l'éclat. L'émotion-réflexe creuse une flaque invisible, peut-être en dedans, peut-être hors-champs. La pensée ceinture le front, maintient la nuque dans une sorte de raideur verticale, mais dont la colonne, à la base, ondule, élastique, incertaine. Quelque part, l'émotion demeure captive de l'image. Et plus loin, en négatif, imprimé, je la sens qui se retire. Impassible joue distraitement, sous la table, à faire du pieds à son voisin. Impossible. Je pense au stoïque, au sage, tandis que sur du marbre, couché dans le ventre, la vie se joue des reflets d'un feu pâle, inavouable.

transparences

2011-09-27T11:17:00.001+01:00

gouache blanche & noire sur papier orange

Voix

2011-09-27T11:08:00.002+01:00

"(...) l'entêtement, à lui seul, n'indique que la présence d'une énergie à l'état neutre. C'est en s'ajoutant à autre chose, ou faute d'autre chose, qu'il devient un signe.

extrait de "Le silence du corps", p. 148, Guido Ceronetti

hélice

2011-09-19T11:30:00.001+01:00

Voix

2011-09-15T08:35:00.001+01:00

Les journaux sont remplis de sacrifices humains : ils les mettent en boîte, les rendent acceptables - crimes, accidents, guerres - pour leurs lecteurs; dans un certain sens ils les ritualisent, les disciplinent (avec la mise en page, le commentaire), après le point final ils lavent l'autel, ou la piste, et tout est prêt pour recommencer, voire sur la même page, avec de nouvelles victimes et de nouveaux sacrificateurs. La peine de mort abolie? On ne fait qu'exécuter des condamnations à mort, prononcées par des groupes, des nations. La chronique quotidienne est un compte rendu d'exécutions capitales. On parle souvent d'holocauste nucléaire : c'est une des expressions les plus heureuses de notre langue, le mot ancien et le mot nouveau se fondent bien. Il manque caper, le bouc émissaire : combien tue-t-on pour recouvrir le vide laissé dans les civilisations modernes pour l'animal qui expiait les fautes des hommes! N'importe comment, futilement, mais -essence du sacrifice- toujours froidement. Des thugs d'origines et de doctrines diverses à l'intérieur de sociétés qui disent abhorrer le sacrifice humain et se chargent, si le pouvoir est incapable de les arrêter en les sacrifiant au moyen de la justice, d'immoler les victimes sur la base de prétextes laïques, qui excluent le tantum religio, au moins des déplorations. La famille Manson, exemple d'un groupe de sacrificateurs adapté à la vie actuelle : elle se déplace en caravane, a son réchaud à gaz, un attirail de camping, elle se drogue et la nuit, lève le couteau sacrificiel sur ceux qu'elle a choisis. Dans la messe le sacrifice simulé de l'agneau a honte de se montrer, il se couvre de paroles nouvelles : en dehors des églises, la fureur, la mare de sang. La ville se transforme afin d'être plus sanglante, la rue occupée par des véhicules coupants, par des roues qui écrasent, par des gaz qui enivrent les victimes. Les prophètes d'Israël mettaient tout les sang dans la main de Dieu; en en faisant le sacrificateur unique, ils délivraient la cité du devoir de s'ouvrir les veines, mais si Dieu n'est pas le sacrificateur unique la cité, d'une façon ou d'une autre, sent le besoin d'être autel et vallée de l'Hinnom, main qui immole. Pour être écoutée, pour lier les mains, notre loi devrait se faire sacrificatrice en temps opportun. Et ils disent avoir aboli les sacrifices animaux! Ils ont seulement aboli le rite : ils les exterminent sans interruption, sans limite, sans besoin. Oh! non, nous n'avons pas remplacé le sang par le papier et par les ombres. Papier, voix, ombres sont là pour rassurer la société, appaiser sa crainte que les sacrifices ne manquent : voyez, il y en a en abondance.

Avec l'expression "holocauste nucléaire", la société humaine toute entière a assumé l'idée de sa propre consommation sacrificielle. (Non pour obtenir quelque chose, mais pour expier tout.)

Guido Ceronetti, extrait de "Le silence du corps" pages 83-84-85

fragment d'un colosse au 13 septembre

2011-09-13T14:32:00.003+01:00

Vue d'un fragment d'un colosse de mots, écriture manuscrite d'un nouveau corps. Le format de chaque bloc de papier est de 80cm x 120cm. Ce colosse sera composé d'environ douze blocs, j'imagine. Ce qui représente entre 4 et 5 années de travail

fragment d'un colosse au 12 septembre

2011-09-12T14:29:00.005+01:00

Voix

2011-09-12T10:07:00.003+01:00

(...), exemple d'intelligence séparée du cœur. Haute intelligence, mais la séparation décide du rôle, l'absence du cœur abaisse le degré. Trop rare union des deux choses dans le monde pensant actuel. L'intelligence isolée, quand elle n'engendre pas des enfers, peut au maximum être capable de les analyser, elle ne peut élever un rempart de fraîcheur contre la douleur. Nous pouvons prévoir, si le feu ne nous détruit pas d'ici peu, des siècles d'analyses sans fin, de plus en plus raffinées et intéressantes, de l'Enfer : mais nous en implorerons vainement un onguent contre les brûlures.

Le silence du corps, p 112-113, de Guido Ceronetti, Albin Michel 1984, traduit de l'italien par André Maugé

toucher

2011-09-08T15:16:00.002+01:00

vue d'ensemble

2011-09-08T14:46:00.001+01:00

altérité

2011-09-06T14:45:00.002+01:00

bras le corps

2011-09-06T14:40:00.001+01:00

épices fixées sur papier

fragment d'un colosse au 3 septembre

2011-09-03T16:36:00.003+01:00

fragment d'un colosse au 2 septembre

2011-09-02T15:15:00.004+01:00

Et

2011-08-28T15:45:00.001+01:00

Texte issu de Double aveugle, 2011

ourlet bleu

2011-08-28T08:48:00.004+01:00

Texte issu de Double aveugle, 2011

§

2011-08-23T08:45:00.001+01:00

L'arrière-goût

2011-08-22T11:09:00.002+01:00

que la conscience repousse au premier plan, cette amertume qui convoque Michaux (« Jamais la nature n'a engendré pareil inadapté que l'Homme. »), comme ce coup de dent à détacher les ficelles de ce pantin claudiquant qu'est la figure humaine. Et de cette nouvelle inspiration (mais occultant combien d'autres dans le mouvement ininterrompu), qu'est ce paysage qui s'ouvre à ce pantin à inventer ses propres mouvements (par le prodige de vivre) plutôt que de se tenir immobile dans l'imagination de toute sorte de boîtes. Aspiration née de l'emboîtement littéral, de l'étonnement du déboîtement des mots depuis la vision de ces corps à l'imagination boiteuse. C'est frappant combien est littéral l'imaginaire rachidien qui commande à la main. Comment nommer cette forme d'idée sans invention ? Cette littéralité qu'on nomme réalité ? Ce qu'on nomme littérature et son ressac d'un vague caractère bohémiens (échos d'ailleurs comme ces mouchoirs agités de part et d'autre d'un pont idiot) , parquée dans les livres, les bibliothèques comme voyageant dans des cales, phrases planant dans des soutes à bagage, chapitres emportés la peur au ventre, comme ailleurs à couvert, l'aimée.

#

2011-08-14T11:35:00.003+01:00

notes pour une invention du corps

2011-08-14T11:21:00.006+01:00

il ne s'agit plus de montrer des bites et des vagins mais d'extraire l'hélice du sexe de la représentation. Dégager la semelle de l'empreinte, faire remonter la transparence à la surface d'une peau dans le tournis du jouir et délier le secret des profondeurs dans l'imaginaire. Ne pas oublier que toute inscription est une blessure.

#

2011-08-14T08:09:00.004+01:00

2011-08-05T09:56:00.004+01:00

Au départ il y avait le nombre. Puis vient la musique

minéraux

2011-08-01T17:20:00.002+01:00

( )

2011-07-21T12:01:00.002+01:00

) (

2011-07-21T11:57:00.003+01:00

2011-07-14T10:35:00.004+01:00

un paysage venu de la musique

de l'ivresse brûlante de l'air vidé

de soi

d'une vague retirée sur une autre vague

d'une autre vague – foudre étale

des vertiges de l'eau

(...)

2011-07-13T10:25:00.000+01:00

Sans plus raisonner ni réfléchir, mais s'abandonnant totalement à un attrait dont l'authenticité résidait toute entière dans sa violence, violence qu'il n'avait jamais éprouvée auparavant, Vasili Ivanovitch comprit en une seconde d'illumination que c'était là, dans cette petite chambre, avec cette vue belle à en pleurer que la vie allait être enfin ce qu'il avait désiré qu'elle fût. A quoi allait-elle ressembler exactement, cette vie ? Qu'allait-il se passer ? Cela, bien sûr, il ne le savait pas, mais autour de lui, tout n'était que soutien, promesse et consolation. (…)

- Mes amis, s'écria-t-il dès qu'il fut redescendu en courant à la prairie au bord du lac. (…) Nous ne pouvons plus voyager ensemble à partir de maintenant. Je n'irai pas plus loin. Je ne vais nulle part, au revoir !

(…)

Taisez-vous ! Vociféra soudain l'employé des postes d'une voix extrêmement forte. Retrouvez vos esprits, cochon d'ivrogne !

-J'irai me plaindre, gémit Vasili Ivanovitch. Rendez-moi mon sac. J'ai le droit de rester où je veux. Oh, mais ce n'est ni plus ni moins qu'une invitation au supplice – leur cria-t-il, à ce qu'il m'a dit quand ils le saisirent par les bras.

Emporté le long d'une route de forêt comme dans un horrible conte de fées, écrasé, tordu, Vasili Ivanovitch ne pouvait même pas se retourner, et sentait seulement que s'éloignait derrière lui la zone de lumière, fragmentée par les arbres et, soudain, elle n'était plus là (…).

Après son retour à Berlin, il vint me voir ; il avait beaucoup changé. Il s'assit calmement en posant ses mains sur ses genoux et me conta son histoire ; il répétait sans arrêt qu'il lui fallait abandonner son travail, me supplia de le laisser partir, prétendit qu'il ne pouvait continuer comme ça, qu'il n'avait plus la force d'appartenir au genre humain. Naturellement, je le laissai partir.

Marienbad, 1937.

Vladimir Nabokov, morceaux choisis extraits de « Lac, nuage, château » ; Mademoiselle O, Presse pocket 1982.

2011-07-02T13:44:00.002+01:00

Mais vives

Ces voix qu’aucun hachoir n’épuise

Gisement

Relevées d’on ne sait quel épuisement

Quel désastre

Quelle folie

de quel silence

2011-07-02T13:34:00.002+01:00

l’état du souffle hors vent l’état du sol

l’état de l’eau l’état des choses des hommes

lorsque le désir se retire

à cet instant à cet instant précis où du désir

on voit l’empreinte

ce qui marque un temps dans le tournis

là où on sent palpable

qu’ici seul rien dure

préparatifs/un colosse arrive

2011-06-19T17:07:00.000+01:00

2011-06-14T22:40:00.001+01:00

Nous autres, Vasili Ivanovitch et moi, nous avons toujours été impressionnés par l'anonymat, si dangereux pour l'âme, de tous les éléments d'un paysage, par l'impossibilité de savoir où conduit ce chemin que vous voyez là. (…) Il arrivait parfois que sur une pente lointaine ou dans une trouée entre les arbres, apparût et pour ainsi dire s'immobilisât un instant, comme de l'air retenu dans les poumons, un petit coin si enchanteur, une pelouse, une terrasse -expression si parfaite de la beauté tendre et bienveillante – qu'il semblait que l'on pouvait arrêter le train et aller là-bas, pour toujours, jusqu'à toi, mon amour...

Vladimir Nabokov, extrait de Lac, nuage, château ; Mademoiselle O, p. 152 ; Edition Presses Pocket 1989 , traduction française Juillard de1982, texte original de 1958

tentative d'approche

2011-05-24T01:27:00.003+01:00

variations autour d'un fragment de texte de Bernard Noël

Octobre 2009

/

2011-05-08T17:01:00.002+01:00

détail

2011-05-08T16:04:00.002+01:00

ordre du jour

2011-05-05T20:25:00.001+01:00

(extrait)

2011-05-05T07:14:00.005+01:00

.

.

2011-05-02T18:40:00.000+01:00

2011-04-23T12:04:00.002+01:00

Le café noir avec dessus la crème beige et la soucoupe et la tasse assortie d'une teinte à peine plus sombre. Le chocolat au bord, l'horloge et la page, le ciel gris.

Des signes dans le ton mais qui tournent une octave plus bas.

Peu échappe à ce jeu de coloriage. A ce bricolage de coloris.

Sauf le goût peut-être, qui fond, s'oublie passé le voile du palais, ou la longueur du mouvement de rotation que des cyclistes (coups de pédale sur le mot, manivelle) ont déclenché ( projection, cinéma muet). A l'image on peut voir des danseuses se tenir debout de leur selle, en équilibre entre des sacoches chargées à craquer de journaux et le vent contraire qui freine fort.

L'horloge a l'air d'épier, alors que me reviens que durant ce laps elle n 'a cessé de tourner ( enregistrer?). Je cherche des yeux le petit bouton qui sache faire retour rapide.

Par surprise, derrière mon dos, une voix éclate qui me souhaite une bonne journée, (à peine dit -née, que déjà hors de portée).

Il est temps, me dis-je (en donnant une impulsion des reins) de quitter ce siège.

Figure I

2011-04-21T21:48:00.001+01:00

Cuivre

2011-04-21T21:40:00.003+01:00

Voix

2011-04-21T10:14:00.007+01:00

"
Krug s'arrête sur le seuil et la regarde, le visage tourné vers lui. Le mouvement (pulsation, rayonnement) de ses traits ( ce chevauchement des rides) vient de ce qu'elle parle et il comprend que ce discours dure depuis un moment. Peut-être tout le temps qu'il a fallu pour descendre l'escalier de l'hôpital. Avec ses yeux bleu pâle et sa lèvre supérieure allongée et striée, elle ressemble à quelqu'un qu'il a connu pendant des années, mais qu'il est impossible de se rappeler -amusant. Quelque chose en lui fonctionne indépendamment, qui lui permet de la situer avec indifférence : l'infirmière en chef. Sa voix résonne soudain en lui comme si une aiguille de phonographe avait trouvé le bon sillon dans son esprit. Son esprit qui a recommencé à tourner comme il s'arrêtait sur le seuil et baissait les yeux vers ce visage levé."

Vladimir Nabokov, Brisure à Senestre page 19, chapitre 2, presses pocket 1990, traduction de 1978, texte original de 1947

Figure II

2011-04-17T08:17:00.003+01:00

elle dit

2011-03-29T11:35:00.000+01:00

Qui parle ? Demandes-tu, l'oeil fixé sur la croûte de sel qui recouvre mes lèvres.

Tu dis : désires-tu la soif ou mes lèvres ?

Et je vois ces lèvres s'éloigner à mesure que ces mots me parviennent.

Que désires-tu de moi, sinon que j'absorbe l'absence et te rende à nos corps ?

Elle

2011-03-29T11:22:00.005+01:00

XVII

A Laurine Rousselet

Elle

en son exact milieu - toupie d'ombre

légèrement décollée du sol, à quelques pas

un semblant d'image chevauche des cercles rouges

dans le paysage en formation – ce visage

- couvre-feux -

présence à l'oreille – ce crépitement

la pluie, la peau, l'eau

sur les paumes encore tièdes

tempo bas qui enfle

les pieds nus franchissant le seuil

foulent de la farine

et

2011-03-24T15:43:00.001Z

et puis d’un coup, une espèce de flèche avec un oeil fiché dedans voit une capsule échouée sur le sol et des gens affairés autour et qui récitent des questions

qu'on se le dise

2011-03-24T13:02:00.008Z

le printemps dilue ici ce qui dans l'air trouble
les pensées et ses détonations dans nos vieilles têtes
fatiguées à force de briquer des murs
cette habitude prise dans la nasse des filets
de mots et leur écoulement dans les caniveaux

Qu'on se le dise
les mots que l'on emprunte avec facilité avec l'air
que l'on respire
ces mots ne nous trahiront pas

Aucun d'entre eux ne plaidera aucune cause
ni aucune croyance ni aucune opinion

(Ils avaient l'air si malléables pourtant
si faibles et sans voix)

après peu de temps, une petite révolution en fait
c'est à présent nous qui nous trahissons à leur endroit
avec nos gueules figées que la durée laisse intacte

Alors oui je me dis que la poésie doit pouvoir exister
dans le point d'impact des mots et d'une vie

qu'on se les dise à présent ces mots qu'on avait dit anodins
entre l'odeur du café et celui de ta peau au réveil
et des cris des enfants et les sons de vaisselle

les mots sont hors d'usage

Pourquoi pas un mot alors par là
regarde déjà la poésie fout le camp dans l'air
au lieu de s'y tenir
écoute le sens de ce mot, son déplacement parmi les autres
sans être obligé de

la langue devrait pouvoir tenir entre nos lopins de corps
et ce recul que fait le silence entre

cette fois-ci

2011-03-23T14:31:00.004Z

la question a atteint différents points vitaux
touchant les poumons, la gorge, les oreilles, enveloppant les pensées d'un linceul de silence
faisant fondre les muscles, quelques métaphores
traînant la langue et la voix dans un galimatias de peur de mots de sueur mêlés

cette fois-ci il a fallu articuler malgré la douleur

le plus distinctement possible

je veux vivre

sans aucun guillemet

à Bernard Noël

2011-01-24T15:39:00.001Z

L’espace

son sel épandu à terre

Dans l’ombre quelques mots

A l’aveuglette esquivent nos doigts

Ne sont pas assez voyant encore

Un signal et qui s’étire et s’étire

Entre ce qui sépare le jour du jour

Certaines pentes pressent le sommeil

A se rendre

« et toutes mes mains de maintenant

Sont aussi aveugles que des mots »*

des mots qui se souviennent

de l’endroit de la blessure

et le corps lessivé détaché

purge ce qui le pense

du fond des yeux du crâne

ce qui creuse –la faim- et la soif coincée

entre le désir et la douleur cette bouche

autour de laquelle ceux-là d’entre les mots

ont levé le siège

Il n’y a plus n’y a pas eu de plaie juste

Une douleur

Prolongée

Ma main disperse les cendres

Et sur fond de jour un oiseau de craie

Décrit le tracé de tes mains

Blanc sur blanc

* Bernard Noël, l'oiseau de craie

(

2011-01-10T16:50:00.004Z

Revenir

2011-01-10T16:24:00.004Z

Longues plages de mots sans ressac seul la salive seule si

seule que ce ciel vide s’écoule vide

confondu. Dedans soi être qui contourne. Des vitres.

Et être à travers être si ciel si vide.

Et dehors et dévêtu.

Peau l’être. Seuil percé et lier fait taie

Si tu... si faire...

si peu.

Le corps tourne le corps tourne

Tourne dévide délie défile

Retourne.

Le fil à la verticale, les ciseaux, le fil suspendu

d’un même geste. Vertical

Recommencé.

Et puis là dans l’herbe plus loin cet hiver

cette ou la tache de couleur ramassée: roses myosotis, jacinthes : c’est

ou une écharpe abandonnée par terre ou l’entame d’un désir

Ce que la patience raconte au regard.

Pour tenir.

Cette voix revenue remue ce mouvement de chute

des mots effacés par des mots.

Neige ayant conservé en rêve cette empreinte

la mémoire d’un corps

dans l’incapacité d’être son propre corps

et le sol est sec et le blanc un mot.

De ce corps

Etranger

cette absence qui creuse jusqu’à cet instant

où la patience suspend son récit

où les mots sont simples et cette simple peau leur fait un refuge

accessible.

deux

2010-12-17T11:17:00.005Z

relevé

2010-12-17T10:18:00.007Z

//

2010-12-17T10:11:00.003Z

Le cri d’un enfant articulé par le cadavre d’un homme.

L’articulation de l’espace non fini

Et l’absente qu’elle nous montre son visage

(l’attente de l’absente, du faisceau de sa torche et le son de ses pas au bout)

« Empreinte. En quel autre lieu inscrite ? »*

Séquence 17

Quelqu’un tourne

Lentement

Sur lui-même

« A l’instant s’est levé le jour, l’ombre du bruit s’est effacé. »**

Le grand silence qui accompagne l’éclipse.

* Claude Ollier, Préhistoire

** Claude Ollier, Enigma

inscrit au dos

2010-12-17T09:54:00.003Z

Séquence 0 :

2010-12-16T18:34:00.002Z

odeur d’encens et de nourriture rance

mêlées.

Séquence 34 :

Echographies d ‘un territoire

Asile d’où bat une foule

D’ombres réfugiée

Séquence 35 :

Qui va là ?

(visages dans l’ombre. Flashés de face. Tout trait effacé).

Séquence 36 :

Nos doigts ouverts

Mesurent l’écarts entre

Nos doigts ouverts

Séquence 37 :

Une main -un temps- posée sur la rampe de métal

Séquence 38 :

Quelqu’un de dos

Déclenche sur le pont.

Séquence 39 :

Ils entendent une rumeur

-lointaine-

Une pulsation sourde

Séquence 40 :

Du sang, c’est du sang.

\\

2010-12-16T18:32:00.002Z

embouchure

2010-12-15T12:14:00.002Z

Un tas d’ombre

2010-11-04T08:49:00.001Z

plane

dans le dos de la langue
des filets de mots s’étalent
écoulent lentement ce que penser tait

un reste d’oeil planche dans le ciel gris
l’établit ce qui reste sur la table
entre les copeaux et les signes
ces outils souples que la tête ponce

dans un sens dans l’autre
les pistes se rejoignent

les empreintes seules ne se voient pas pourtant
impossible de les confondre

les galets se rassemblent à nos pieds
comme posés pour faire sol
au bord reste au bord

rivé

on recouvre la mémoire
du sable des mots de la poussière
buissonne

mue

selon la vitesse le souffle
suffoque ou ample charrie
des mots autant de fois

à tâtons
dedans cette faille aveugle que vivre
amoncelle morcelle et broie puis lisse rouvert

la faim dépasse de loin les arbres

ce qui cherche à dire déborde puis se rabat
ensuite dessus

le sel dissout autour
du bois mort le vent des galets

le son penche
le craquement des branches sous les doigts

on relie le nord par le sud et les façades entre elles
sur cette plage simple la nuit
balaye le reste des signes le sable

demeure

étendue au fond
sur le drap remué
l’histoire
recoud des mots le long des plis

et le recul sous l’empreinte tiède du corps
en creux ramassé

la coque rouillée et verdâtre de la vieille felouque
Repose sur le sable

des arches roulent et se creusent
les veines
referment les doigts sur une prise molle

le môle les débris d’épaves
l’ancre atteinte

et des voix autour taillent
dans l’impénétrable broussaille de l’innommé

les os blanchis et des phalanges d’oiseaux
jonchent le ciel

à travers les doigts et à travers le gris
d’où la lumière balbutie

ce brouillon d’oeil enfoui dans le sable
que la marée délie

la peau le sol
ce froissement repasse doucement

ne trouve pas prise

l’ombre abattue dans le dos et la silhouette
glissée subreptice dans tes yeux

les cadavres au bord
que penser d’un fil ténu relève

chancelle

quelque chose tombe
de lourd qui pesait

que rien autour ne relaye

ce son mat et l’écho éteint

les cris rincés
les secousses culbutent la peau le son
des gestes passent cette mince frange

atteinte

les rives relâchent les bords rejoints
au milieu le flux

remué

l’eau
la pluie ne cesse pas
ne cessera plus

cendre lie
qui va et se fige
sur la surface du globe
que chaque jour essuie

les briques posées une à une
cheminent le long des murs
des paroles fument

la buée et les doigts posés sur la vitre
la pièce les murs que certaines fréquences
ne passent pas

relais III

2010-11-04T07:56:00.003Z

Adventices

2010-10-31T21:20:00.002Z

2010-10-10T17:36:00.001+01:00

relais II

2010-09-25T08:11:00.002+01:00

dans

2010-09-22T08:15:00.006+01:00

Dans le sable
Dans l’eau qui monte
Dans les replis les remous
Dans le déplacement des pensées

Dans le creux les cernes dans les coins
Dans l’odeur où la mémoire fond
Dans les traces fraîches l’eau
Dans l’ombre qui s’allonge

Dans l’empreinte
Dans la voix qui faiblit
Dans la distance au milieu de tout
Dans la voix qui baisse d’instant en instant

Pas pieds dans les vestiges dans l’oubli
Pas pieds dans le vent et les échos
Pas pieds la tête percutée
Pas pieds la douleur

Entre les draps planes au revers
Des nappes souples de son
Relance relâche respire
Une image penchée caresse la surface

Demeure immobile

Un rien bouge

Elle attend

L’oeil qui la libère
Du transit la fixe de part et d’autre
Du visible rejoignant la limite lisse
Que du regard on creuse

La chaleur rare
Le ciel gris lisse ras
l’ombre où nos corps reposent
Dedans l’écho

La basse continue de la chaleur
Le sang et quelques sons
Recousent ciel et peau
D’un même geste

Avec

Ces branches qui ploient au bord
Nos bouches pleines
Le jus le parfum les corps retrouvés
A travers la broussaille des siècles

Des pas
Le rythme bas remue dedans

Ces mots au soir
Que le jour a laissé intacts
A laissé dans le silence du nom
Dans la voix qui porte

dans la douleur chaque syllabe
prononcée rouvre la forme d’une plaie
que du sable absorbe
autour des pieds

Pas pieds dans la voix
Pas pieds le vide
Dans le silence
Pas pieds même au creux de nos mains

Dans le cri étouffé
Le creux des corps
L’écrin écrit où il se love
Puis étale l’étendue faite sol

Au seuil des profondeurs le sable
Dedans
Enlise absorbe relie
L’eau lave la terre l’étire

Le linge pendu au vent sur
Cette plage nue
La mer le vent
Les échos des voix

Étendu un fil
Deux piquets de bois
Du linge qui se gonfle et claque
Et vire puis à peine remué

Cet air reprend
Là

sol

2010-09-20T09:52:00.001+01:00

relais I

2010-09-18T21:03:00.002+01:00

2010-09-06T20:41:00.003+01:00

ce paysage très bleu dévoilé
qui fait un linge pâle de mémoire
la lessive des ombres et l'aube
reculant l'étendue dans les plis les coins les yeux des choses
la marée des ombres
le va-et-vient du jour de la nuit

des hommes
remuent des galets sur la plage ils suivent
du regard
une ligne d'eau
qui s'étend se retire

la transparence des écueils
et le front glacé des causes

la peau
miroir sans tain
broie dedans son pigment
de l'intérieur
le dos le front relevés
du fond des fonds

la rive lâche l'eau d'un bord à l'autre
de la pulpe de tes lèvres
une baignoire
d'où s'écoulent bout à bout à tâtons
des gestes la relève
évanouie debout

la lumière est si crue
qu'on pourait la voir en verre forgé
les gestes les mains des esquisses
d'être au chevet de la langue
la lampe
éteinte
personne
ne prend place à la place
vide d'où on s'éveille

un ciel

2010-08-30T16:47:00.006+01:00

Un ciel dense très bleu

avec des cernes rouges

des lèvres

collées à des vitres dehors

vivre a l'air léger même si

c'est étrange cette conduite

l'éclat transparent des codes des règles

on voit franchies des butées on voit

dessus posés ces paniers vides

recueils d'être

puis la pluie

baume d'yeux

2010-08-27T14:01:00.000+01:00

dans le tas

2010-08-27T13:56:00.002+01:00

sur le bord droit de la lune

2010-08-14T09:59:00.003+01:00

le passé repousse

2010-08-14T09:52:00.005+01:00

le passé repousse
de nos mains la distance
ce serrement d'ombre
quand la tête tombe
le soir dans le sommeil
nos mains se rouvrent
une odeur de mûres chauffées
propagée dans la pièce
dehors des lieux s'entrechoquent
se croisent se confondent
et s'ouvrent et se resserrent
au rythme de nos respirations
dedans s'efface
repousse
en d'autres lieux

étapes

2010-08-12T23:43:00.005+01:00

fondu au noir

2010-07-22T13:21:00.001+01:00

vaste corps d’air

corps remué

corps d’ombre

l’écorce dense dans la masse noire

immobile

colonne d’ombre sans nom

des orbites y creusent closes

dedans le corps compact

les rhizomes qui courent

ventre à terre

écorce et torse

boivent au crâne creux

la terre la lave

au fond

le linge étendu

rouge sombre

et le vent

fond du son

sous nos yeux

je n'ai jamais su ton visage

2010-07-22T12:54:00.000+01:00

vase tôt d'aube lent sec sec tendre drap là mot mouche ouverte

2010-07-22T10:17:00.000+01:00

tête vase
écoulée tôt
la vapeur d'aube
étend lent
puis laisse le jour sec
au jour sec

au sol au soir tendre
large le drap
où s'étendre entier là
où le moindre mot
fait mouche
échappée par la fenêtre ouverte

Foutu Michaux, va

2010-07-22T10:12:00.001+01:00

Foutu

maboule

matraque

ma trève

ll n’y aura donc pas un bras

pas un plancher pas une réponse pas une chandelle

(cependant ce fleuve qui coule de mon coeur gauche,

immense langueur dans mon tracas)

vainement arc-bouté sur mes pieds de laine

enfoui et fuyant

fortune femme flamme

m’affole s’affole

affolement ne fait pas le compte

affolement n’est pas réponse

qu’on me le mette au pied du mur

sous la menace de la carabine

qu’il se trouve enfin pour de bon et s’exprime

cet être de gaz et de mystification

avec son « moi moi moi » toujours et tout gros

dans le bouche ;

on voudrait tant penser à autre chose

et vous autres aussi, allez, passez votre chemin

Monsieur est absent

Monsieur est toujours absent

adieu, je vous prie, il n’y a ici qu’empreintes

je fais pour mes écorchures la réclame qu’il faut

mais ce n’est tout de même pas si béant que ça.

Henri Michaux

Qui je fus

reflets

2010-07-21T10:56:00.000+01:00

oasis

2010-07-21T08:21:00.001+01:00

les mots
ne manquent pas
ils sont réfugiés
réfugiés
partout
de toute cause
étranger

"Where the warming sun makes cold"

2010-07-15T10:16:00.001+01:00

la rotation du froid
à travers les saisons

à travers

le mot immobile
que vivre accorde

remue

étamines et l'herbe

la chûte de cellules mortes
perçues à l'oreille

ce corps

on sent qu'on n'en connaîtra pas de fin

ça remue
oui
ça remue

dedans ou autour
là - enfin là, quoi

dedans voudrait dire
la fatigue qui s'invente vite fait
un lieu où reposer

et dehors
le corps reposé
la question dans son dos
un peu de vent qui souffle
ou quelque chose comme ça

et au creux de ce chiasme rafistolé
le là des choses
séparées entre nous

réunis autour de cette mémoire
la station d'avant
ou celle d'avant encore

le récit du passage
que nous avions pris soin de dynamiter
à prendre et perdre un temps précieux à reconstruire la phrase
pour assurer ses arrières

Pour ailleurs, revenir

Voix

2010-07-14T10:19:00.000+01:00

<

3

Périodiquement,
il faut faire l'appel des choses,
vérifier une fois de plus leur présence.
Il faut savoir
si les arbres sont encore là,
si les oiseaux et les fleurs
poursuivent leur invraisemblable tournoi,
si les clartés cachées
continuent de pourvoir la racine de la lumière,
si les voisins de l'homme
se souviennent encore de l'homme,
si dieu a cédé
son espace à un remplaçant,
si ton nom est ton nom
ou déjà le mien,
si l'homme a terminé son apprentissage
de se voir de l'extérieur.

Et en faisant l'appel
il s'agit de ne pas se tromper :
aucune chose ne peut en nommer une autre.
Rien ne doit remplacer ce qui est absent.

>

Roberto Juarroz
Douzième poésie verticale

dessins repris à l'usure

2010-07-14T10:03:00.000+01:00

médecine

2010-07-13T16:56:00.001+01:00

on s'imagine des tas de choses alors on demande à des gens qu'on croit qui savent de nous dire qu'on est foutus qu'on est sauvés. Foutus cabochards un médecin y mettrait un gnon qui saurait s'il savait. Il y aurait dans son cabinet un porte- manteau, des gants des aiguilles et du fil à recoudre au cas où le patient soit lent à comprendre et qu'il faille en remettre une couche >

nobody knows

2010-07-13T16:53:00.000+01:00

>

bleu salopette béret chemise
à carreau : comme pas chez lui
en ville où aucun corps n'ose

<

au fond

2010-07-13T16:48:00.000+01:00

2010-07-13T16:47:00.000+01:00

on voit nos mains

du dehors
nos mains

viennent du dehors

faire les gestes

changé